El fugitivo instante

Rigoberto Hernández Guevara

Ciudad Victoria, Tamaulipas.- Por el tiempo de las voces entre uno y otro pensamiento, por el paso recién terminado, en el eco de las calles recientemente pisadas por otros, yo, un elemento invisible al lado de la gente, ajeno a las críticas y a las disidencias, camino.

De la familia de los inconformistas luego de la revolución, de la revelación, me he dedicado a vivir hacia el futuro, empujado en este instante, en esta breve ración de eternidad que es el instante.

Armado con el lenguaje, la palabra el alma se coloca al centro del pensamiento y exaltado por unos y repudiado por otros el pensamiento creativo se abre paso en la hendidura inevitable del absurdo.

La más leve figura creativa se abre paso, el elemento creativo es lo único que sobrevive al tiempo y al espacio.

Por largos periodos pequeñas larvas crecen bajo los cuidados de la calle, de la casa que habita en los meandros de los genes, del viaje interminable de la vida, del margen que pertenece a cada uno el ave que vuele, el dedo que apunta, siempre un todo que deja ser la primera palabra para expresar su razón y explicar lo inexplicable.

Pensar que navegas entre el tumulto de objetos reales y que lo irreal se hace un mundo completo. Un peso completo que circula por las calles, que se escribe y es un elemento del tiempo.

Escribir es un abuso no justificado cuando eres verso. Cuando eres fotografía que camina, cuando eres pincelada que se mueve en el fondo del aceite.

La vida es una idea y la realidad es una descripción ligera, a primera vista, un prematuro y apresurado juicio hacia su presencia.

La realidad apenas atisbada arroja señales dispersas en un coqueteo infinito, como un tic tac del tiempo, una hoja que se arranca a cada segundo que no dice nada.

Entonces uno comienza a inventar la historia, a inventarse en la pólvora.

Indignados, creyentes en la libertad, nos atrevemos a rechazar otras opciones en un congreso de sobrevivientes        que lo único que quieren es resucitar en su cuerpo.

Sobramos adentro, el encuentro es una guerra civil, de la vida desaparece de nuevo la realidad, en mis manos se habilita la idea, la que yo quiero formar.

Pero la idea no es buena. Y no importa, hasta que alguien la ve pasar.

Además del final, la idea siempre es otra idea que, desde su adentro, se tacha de profunda, diplomática y obsoleta. De demasiado revolucionaria. Y das otro paso en el infinito.

El instante enciende la pólvora para uno seguir el paso acelerado del mundo, ir incluso por algunas metas. Avanzas entre lo que crees las mejores ideas, por supuesto las que tu inventas. Hay justificadas razones para que así sea, pero  también cuando la parte involuntario le gana a nuestra conciencia.

La creatividad no crea con un fin justificado. Ni siquiera asume una responsabilidad de su tiempo. Es un espíritu que no se contagia con la exterior percepción del cuerpo, que obra casi por instinto, en el quehacer que tiene la glándula pineal, para prestarnos el sexto sentido, para la interpretación de fugitivo instante, el que sigue.

HASTA LA PRÓXIMA.